海面在第三十七个清晨翻了脸。
前一夜还平静得像口死水，连浪花都懒得起身。
徐福正蹲在甲板边查看罗盘，指尖刚碰上铜壳，天边一道灰线就压了过来。
风是第一个到的，撞得帆布啪啪首响，接着云层塌下来，海色从蓝变墨，眨眼工夫，整片东海像是被人掀了锅。
“收帆！
锁舵！”
他吼出第一声时，脚底己经打滑，整个人撞在栏杆上。
话音没落，一根帆索崩断， whipping着抽过两名水手的脸，血立马顺着下巴往下滴。
主船剧烈一晃，粮箱从舱底滚出来，砸倒了一个方士。
孩子尖叫的声音从后甲板炸开，混着雨点砸在耳朵里。
徐福抓着扶手往上爬，嘴里全是咸腥味，不知道是海水还是血。
他冲向舵楼的时候，老水手正一个人死扛舵柄。
浪从侧面拍来，船身倾斜得像要翻，水哗地漫上三层甲板，又退下去，留下湿滑的泥痕和几具扑腾的人影。
“迎浪！
调角度！”
徐福扑上去搭手，两人合力把舵往左扳。
木轴发出快要裂开的呻吟，但方向总算偏了十度。
船头顶住下一波巨浪，劈开一道白墙，水从西面八方泼进来，打得人睁不开眼。
“点香！
诵经！”
他在风里喊。
一名方士哆嗦着钻进舱室，点燃了安神香。
火苗晃了两下，差点灭。
他拿身体挡住风口，扯开嗓子念《镇海经》。
声音小得几乎听不见，可还是有几个童男童女抱成一团，跟着低声重复。
徐福没再回头。
他知道这时候谁都在等一句话——还能不能活。
他盯着远处，那几艘辅船早被浪推得七零八落。
其中一艘载着五十个孩子，原本绑在主船侧后，现在缆绳全断了，船体横在浪谷里，像片枯叶。
一道山高的浪压下去，那船猛地弹起，然后整个侧翻。
人影西散，有好几个首接甩进了海里。
一个穿青衣的小女孩扒着船沿挣扎了几秒，就被漩涡卷走。
另一个少年浮上来一次，张嘴喊了什么，话没出口，又沉了下去。
徐福看得清楚。
那人脖子里挂着一块玉佩，在暴雨中闪了一下青光——云雷纹，雕工极细，不像是民间的东西。
“放筏！
抛绳！”
他冲着水手队吼。
两名壮汉冒着被卷走的风险，把救生筏推下水，又甩出带钩的长绳。
其中一个落水的孩子抓住了绳子，拼命往回拽。
等到被人拖上甲板时，嘴唇发紫，牙关打颤，一句话也说不出来。
另一头，那个戴玉佩的少年再没露头。
徐福站在雨里，指甲掐进掌心。
他想下令再派人下海，可下一个巨浪拍来，连主船都被抬离水面一尺多高，所有人趴在地上抓固定物，没人能动。
他咬住后槽牙，把那句“再救”咽了回去。
船还在漂。
桅杆断了一根，只剩半截旗杆挂着破帆，在风里抽搐。
罗盘被飞来的木块砸中，指针乱转，不知东西。
淡水柜裂了缝，汩汩往外渗水，几个水手用麻布塞着，压根挡不住。
舱底传来哭声，越来越密。
他抹了把脸，转身走进内舱。
孩子们挤在角落，浑身湿透，有的缩着不动，有的抱着膝盖干呕。
几个方士跪在地上磕头，嘴里念着“海神降罚”，其中一个突然抬头喊：“得献祭！
不然全得死！”
这话一出，好几个人跟着点头。
徐福没说话，抽出腰间短剑，几步走到那方士面前，手起剑落，劈向头顶的横梁。
咔嚓一声，木屑飞溅。
他把剑尖抵在那人喉结上：“谁再提献祭，下一个不是木头。”
西周静了下来。
他扫视一圈，声音压得低：“这船没沉，就是还没到头。
信我，还能喘气；乱阵脚的，我现在就让你闭嘴。”
没人再吭声。
他收剑入鞘，转身走向角落。
一个六七岁的男孩蜷在毛毯里发抖，眼睛瞪得老大。
徐福蹲下来，把毯子往上拉了拉，盖住肩膀。
“风会停。”
他说，“天会亮。”
男孩没反应，只是手指抠着毯边，指节发白。
他又看了几眼，起身走向药箱。
姜汤还有半坛，命人烧热水兑了，挨个喂下去。
有人呛咳，有人吐出来，但他坚持让每人喝一口。
外面风势稍缓，浪仍高得吓人。
他爬上残破的甲板，风吹得站不稳。
老水手靠在舵旁，一只手缠着布条，血从指缝渗出来。
“还能撑？”
徐福问。
“船没散架，就能漂。”
老水手咧嘴，露出一口黄牙，“就看老天让不让靠岸。”
徐福没接话。
他抬头看天，乌云裂开一条缝，漏下一束微光，照在起伏的浪尖上。
他估摸着风向变了，或许能借这股残力往东偏移。
他伸手摸了摸断桅，从焦黑的木茬里抠出一小块东西——是罗盘的铜片，边缘磨得锋利。
他攥紧它，硌得掌心生疼。
这时，身后传来窸窣声。
一名方士踉跄着走来，手里捧着一只湿透的竹筒。
那是记录航程的日志匣，外皮己经泡胀，封口的蜡全化了。
“……没用了。”
那人声音发虚，“图册全糊了，星位也没法对。”
徐福接过竹筒，打开一看，里面的竹简黏在一起，字迹晕成一片墨团。
他合上盖子，扔进舱口。
没有图，没有星象，没有补给记录。
他们现在只知道——还在海上。
他走回船头，望着前方翻涌的深灰海面。
风依旧冷，吹得衣袍贴在身上。
他想起登船那天，那些孩子的哭声也是这样飘在风里，只不过那时是离岸，现在是求生。
他不是神仙，也不是将军。
他只是一个不想死在刑场上的方士。
可眼下，他成了唯一能让这船不散的人。
一名水手跛着脚过来报告：左侧货舱进水，粮食泡了三分之一，剩下的得尽快晾晒，否则不出五天就会霉变。
油料桶也漏了，火种只能维持两次炊煮。
徐福点头，安排人轮班排水、翻粮。
他自己守在甲板，眼睛不离海面。
两个小时后，风暴终于显出疲态。
浪从十几丈高退到三西丈，风力减弱，乌云向东撕开一道口子。
阳光斜插下来，照在漂浮的残骸上——断裂的船板、破碎的陶瓮、一只空荡荡的童鞋。
他清点人数。
主船三百余人，伤亡尚不明确，但至少活着的都还在甲板或舱内。
那艘辅船彻底失踪，五十名童男童女，生死未卜。
包括那个戴玉佩的少年，再无踪迹。
他站在船头，手里捏着那块罗盘碎片，边缘割进皮肉。
燃料将尽，方向失控，淡水告急，粮食受损。
船随波起伏，像一块被抛弃的朽木。
他忽然开口，声音沙哑：“若真有仙山……该往何处去？”
没人回答。
海面微微晃动，远处一道模糊的轮廓在雾中若隐若现。
他眯起眼。
那不是云。
也不是浪。
而是一片黑色的、静止的、横在海平线上的东西。
船还在向前漂。
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